LE JOUEUR D ECHECS 1941 (French Edition)

ce livre a ete revu et corrige pour une lecture numerique

Sur le grand paquebot qui à minuit devait quitter New York
à destination de Buenos-Aires, régnait le va-et-vient habituel du
dernier moment. Les passagers embarquaient, escortés d’une
foule d’amis : des porteurs de télégrammes, la casquette sur
l’oreille, jetaient des noms à travers les salons : on amenait des
malles et des fleurs, des enfants curieux couraient du haut en
bas du navire, pendant que l’orchestre accompagnait imperturbablement
ce grand spectacle, sur le pont.

Un peu à l’écart du mouvement, je m’entretenais avec un
ami, sur le pont-promenade, lorsque deux ou trois éclairs jaillirent
tout près de nous – apparemment, un personnage de marque
que les reporters interviewaient et photographiaient encore,
juste avant le départ. Mon compagnon regarda dans cette direction
et sourit : « Vous avez à bord un oiseau rare : Czentovic. »
Et, comme je n’avais pas vraiment l’air de comprendre ce qu’il
voulait dire, il ajouta en guise d’explication : « Mirko Czentovic,
le champion mondial des échecs. Il a traversé les États-Unis
d’est en ouest, sortant vainqueur de tous les tournois, et maintenant
il s’en va cueillir de nouveaux lauriers en Argentine. »

Je me souvins alors de ce jeune champion et de quelques
particularités de sa fulgurante carrière. Mon ami, qui lisait les
journaux mieux que moi, compléta mes souvenirs d’une quantité
d’anecdotes.

Il y avait environ un an, Czentovic était devenu tout d’un
coup l’égal des maîtres les plus célèbres de l’échiquier, comme
Aljechin, Capablanca, Tartakower, Lasker ou Bogoljubow. Depuis
qu’en 1922, Rzecewski, le jeune prodige de sept ans, s’était
distingué au tournoi de New York, on n’avait vu personne
d’aussi obscur attirer avec autant d’éclat l’attention du monde
sur l’illustre confrérie des joueurs d’échecs. Car les facultés intellectuelles
de Czentovic n’eussent permis en aucune façon de lui
prédire un brillant avenir. D’abord tenu secret, le bruit courut
bientôt que ce champion était incapable en privé d’écrire une
phrase, même dans sa propre langue, sans faire des fautes


d’orthographe, et que, selon la raillerie d’un partenaire rageur,
« son inculture dans tous les domaines était universelle ».

Czentovic était le fils d’un misérable batelier slave du Danube,
dont la toute petite embarcation fut coulée une nuit par un
vapeur chargé de blé. Son père mourut : l’enfant qui avait alors
douze ans, fut recueilli par le charitable curé de son village et
l’excellent prêtre s’efforça honnêtement de faire répéter à ce garçon
au large front, apathique et taciturne, les leçons qu’il
n’arrivait pas à retenir à l’école. Mais ses tentatives demeurèrent
vaines. Mirko fixait d’un oeil vide les caractères d’écriture qu’on
lui avait déjà expliqués cent fois : son cerveau fonctionnant avec
effort était impuissant à assimiler, même les notions les plus
élémentaires. À quatorze ans, il s’aidait encore de ses doigts
pour compter et quelques années après, il ne lisait encore un
livre ou un journal qu’au prix des plus grands efforts. On n’eût
pu dire cependant qu’il y mettait de la mauvaise volonté ou de
l’entêtement. Il faisait avec docilité ce qu’on lui ordonnait, portait
l’eau, fendait le bois, travaillait aux champs, nettoyait la cuisine
: bref, il rendait consciencieusement, bien qu’avec une lenteur
exaspérante, tous les services qu’on lui demandait. Mais ce
qui chagrinait surtout le bon curé, c’était l’indifférence totale de
son bizarre protégé. Il n’entreprenait rien de son propre chef, ne
posait jamais une question, ne jouait pas avec les garçons de son
âge et ne s’occupait jamais spontanément, si on ne lui demandait