Les syrtes

Dans l'atre brulent les tisons, les tisons noirs aux flammes roses ; dehors hurlent les vents moroses, les vents des vilaines saisons. Contre les chenets roux de rouille, mon chat frotte son maigre dos. En les ramages des rideaux, on dirait un essaim qui grouille : c'est le passe, c'est le passe qui pleure la tendresse morte ; c'est le bonheur que l'heure emporte qui chante sur un ton lasse. SYRTES - REMEMBRANCES, 1La-bas, ou, sous les ciels attiques, les crepuscules radieux teignent d'amethyste les dieux sculptes aux frises des portiques ; ou, dans le feuillage argente des peupliers aux torses maigres, crepitent les cigales aigres ivres des coupes de l'ete ; la-bas, ou d'or fin sont les sables et d'azur rythmique les mers, ou pendent les citrons amers dans les bosquets imperissables, la vierge aux seins inapaises plus belle que la Tyndaride, fit couler sur ma levre aride le dictame de ses baisers. SYRTES - REMEMBRANCES, II