Auf und davon, oder, Der Traum vom roten Flugzeug

Es war ein strahlend schöner Frühlingstag gewesen, damals an der rumänisch-ungarischen Grenze, zwei Kilometer westlich der Grenzstadt Salonta. Dürre Tabakstengel griffen nach dem Himmel, als wollten sie die weissen Wolken vor die Sonne ziehen, um ihr den Blick an die Ereignisse zu ersparen, die gerade ihren Anfang nahmen. Das Verhör, zu dem der Major aufgefordert hatte, bestand zunächst aus Fausthieben ins Gesicht, auf den Hinterkopf und in den Magen. Das Blut spritzte aus meiner Nase auf die Uniform des Grenzers. Er fluchte grässlich und war fmich in den nahegelegenen Entwässerungskanal. Dann öffnete er die Hose und pisste in den Graben, in dem wir inzwischen alle drei lagen. Ich versuchte, das Blut aus meinem Gesicht zu waschen. Der Grenzer lachte laut und rief: "Wasch nur heftig, das Wasser ist jetzt desinfiziert!" Dann knöpfte er sich die Hose zu und schrie wie besessen: "Raus mit euch, los, hochkommen!" Die Erde auf den schrägen Kanalwänden war vom vielen Regen nass und glitschig. Ich krallte meine Finger in den Dreck und kroch auf allen Vieren hinauf. Als ich oben war, trat mir der Grenzer mit dem Militärschuh an den Kopf: "Du Schwein bist noch nicht genug desinfiziert, los, weiterwaschen, sonst versaust du uns das ganze Auto." Ich fiel zurück in die braune Brühe und versuchte, das Nasenbluten zu stillen.