Lyne Richard
1953
Ne dites pas à ma mère que je suis vivant
Agenouillée dans vos bouches
Dans l'infini du rouge
Hurler sans trop faire de bruit
Il est venu avec des anémones
La nuit fait semblant de mourir
La patience des cerfs-volants
Le bruit des oranges
Les soifs multipliées
Marcher pieds nus sur nos disparitions
Tout ce blanc près de l'oeil
Une barque peinte en rouge